Ein paar Tage nach seiner Beerdigung klopfte es an meiner Tür.
Es war seine zweite Ehefrau.
Sie sah erschöpft aus, älter als ich sie in Erinnerung hatte, und hielt eine angeschlagene Teetasse fest, als wäre sie das Einzige, was ihr Halt gab. Sie verlor keine Zeit mit Höflichkeiten. Sie sagte nur: „Es gibt etwas, das Sie wissen sollten.“
Sie erzählte mir von einem See.
Ein Ort, den ich vergessen hatte – Sam aber nie.
In der Nacht, in der unser Sohn starb, fuhr er allein dorthin. Dorthin hatte er unseren Jungen immer mitgenommen – nur die beiden. Ein stilles Gewässer, umgeben von Bäumen, wo sie miteinander sprachen, wenn Worte nötig waren, und schweigend da saßen, wenn nicht. Wo Steine über das Wasser flogen und Erinnerungen geschaffen wurden, ganz lautlos.
Sie erzählte mir, Sam sei oft dort gewesen. Manchmal wöchentlich. Manchmal täglich.
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