Jonathan fügte den Bericht dem Antrag bei, und der Richter unterzeichnete die Anordnung zwei Tage später. Der Anwalt meiner Mutter versuchte, die Vollstreckung hinauszuzögern, doch das Gericht wies den Antrag noch vor dem Mittagessen ab. Jonathan rief erneut an. „Das Sheriffbüro wird einen Vollstreckungstermin festlegen, voraussichtlich innerhalb der Woche.“
Am Morgen der Rauswahl wachte ich vor dem Wecker auf. Ich hatte so starken Kaffee gekocht, dass er einen Löffel hätte auflösen können. Jonathan hatte mir den Zeitplan per E-Mail geschickt: 10:00 Uhr. Ich wollte nicht, dass Hannah das sah. Als ich in die Straße einbog, zog sich mein Magen zusammen. Drei Autos standen in der Einfahrt. Brittanys, das ihres Mannes Ryan und das meiner Mutter. Sie waren alle wegen der Sendung zu Hause.
Zwei Polizisten standen schon vor der Tür. Ich blieb am Bürgersteig stehen und tat so, als würde ich auf meinem Handy scrollen. Von drinnen drangen scharfe Stimmen. Die Tür flog auf. Meine Mutter erschien, die Wut in ihr. Sie zeigte über den Hof auf mich. „Sie ist es!“, schrie sie. „Sie hat alles gefälscht!“ Der Polizist sah mich nicht einmal an. „Madam, wir haben einen Gerichtsbeschluss.“
Brittany tauchte hinter ihr auf, das Handy in der Hand, als würde sie live streamen. „Das ist Misshandlung! Man kann doch keine Witwe rauswerfen!“, rief sie. Ryan murmelte etwas von Anwälten. Der Polizist verlas die Anordnung trotzdem ruhig und gelassen. Er erklärte, sie hätten 15 Minuten Zeit, um das Nötigste zusammenzupacken und zu gehen.
„Fünfzehn Minuten?“, lachte Mama, ein gequältes Lachen. „Das ist doch nicht dein Ernst.“ Doch, er meinte es ernst. Sie liefen auf und ab, stritten und warfen Dinge um. Brittany weinte noch heftiger. Ryan knallte eine Tür zu. Mama wiederholte immer wieder: „Das ist mein Zuhause“, als ob Wiederholung es wahr machen könnte.
Ich stand einfach nur da. Als der erste Polizist beiseite trat, stürmte Brittany mit Kleidung und zwei gerahmten Fotos – einem von ihren Kindern, einem von ihrem Vater – hinaus. Ryan folgte ihr und funkelte mich wütend an. Mutter kam als Letzte. Sie blieb auf der Schwelle stehen, ihre Augen glänzten vor einer Mischung aus Hass und Ungläubigkeit. „Ich hoffe, du bist stolz“, sagte sie.
Ich war es nicht. Ich war müde. Die Polizisten schlossen die Tür hinter ihr. Einfach und endgültig. Einer der Polizisten reichte mir die Schlüssel. „Ma’am“, sagte er, „sie gehören jetzt Ihnen.“ Drei Worte, schwerer als ich erwartet hatte.
Als ihre Autos endlich wegfuhren, stand ich allein im Nieselregen. Ich ging hinein. Die Luft roch nach Staub und Parfüm. Ich öffnete die Fenster und ließ den Regen herein. Am Abend holte ich Hannah von der Schule ab. „Ziehen wir schon wieder um?“, fragte sie.
„Zuhause“, sagte ich. Das Wort klang fremd. Als wir durch die Tür traten, hallte es im Haus wider. Sie rannte von Zimmer zu Zimmer. „Das ist wieder unser Zuhause“, sagte sie.
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