„Das bin ich“, antwortete ich. „Ich habe nur aufgehört, für dich aufzutreten.“
Schließlich gab sie die Wahrheit zu – Kontrolle war ihr Schutzschild gewesen. Perfektion, ihre Sicherheit.
„Ihr habt uns sowieso verloren“, sagte ich. „Weil ihr uns nie die Wahl gelassen habt.“
Anna sprach einmal. „Jonathan hat uns auserwählt. Wir sind keine Strafe.“
Meine Mutter ging, ohne sich zu entschuldigen.
In jener Nacht rief sie erneut an. Weinend.
„Ich wusste nicht, dass es sich so anfühlen würde“, flüsterte sie. „Dein Zuhause. Die Art, wie deine Frau dich ansieht. Das Lächeln deines Sohnes.“
„Ich glaube nicht, dass mich jemals jemand so angesehen hat.“
Am nächsten Morgen lag ein Umschlag vor unserer Tür. Darin befand sich ein Geschenkgutschein für einen Musikladen. Und eine Nachricht.
„Für Aaron. Lasst ihn spielen, weil er es will.“
Ich stand lange Zeit dort.
Zum ersten Mal seit Jahren fühlte sich nichts kaputt an.
Es war kein Abschluss.
Aber es kam dem schon sehr nahe.
