Ich erfuhr, dass mein Vater tot war, als ich wie ein Fremder auf seiner Veranda stand.

Ich erinnere mich nicht ans Weggehen. Nur ans Gehen. Bis meine Beine brannten. Bis der Satz verstummte.

Schließlich erreichte ich den einzigen Ort, der Sinn ergab.

Der Friedhof.

Hohe Kiefern ragten wie Wächter empor. Das eiserne Tor knarrte auf.

Ich hatte keine Blumen. Ich brauchte nur einen Beweis.

Bevor ich das Büro erreichte, hielt mich eine Stimme an.

„Suchst du jemanden?“

Ein älterer Mann lehnte an einem Rechen neben dem Schuppen. Wachsame Augen. Misstrauisch.

„Mein Vater“, sagte ich. „Thomas Vance.“

Er musterte mich. Dann schüttelte er den Kopf.

„Schau nicht hin.“

Mir stockte der Atem.

„Er ist nicht hier.“

Er stellte sich als Harold, der Platzwart, vor. Er sagte, er kenne meinen Vater.

Dann reichte er mir einen abgenutzten Umschlag.

„Er hat mir aufgetragen, dir das zu geben. Falls du jemals kommen solltest.“

Darin befanden sich ein Brief, eine Karte und ein Schlüssel.

EINHEIT 108 – WESTRIDGE-LAGERUNG

Der Brief war drei Monate vor meiner Entlassung datiert.

Mein Vater hatte es gewusst.

Im Lagerraum eröffnete sich mir eine Welt, die er verborgen hatte – Dokumente, Aufzeichnungen, Beweise.

Und dann ein Video.

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