Am Morgen vor der Hochzeit meiner Schwester sah das Resort aus wie eine Filmkulisse – weiße Rosen rankten sich über jeden Torbogen, Angestellte eilten mit Klemmbrettern vorbei, und die Luft war erfüllt vom Duft von Kaffee und Haarspray.

Ich agierte nur noch auf der Stelle, mit wasserfester Wimperntusche, eingehüllt in einen Satinmantel und klammerte mich an einen Kleidersack, als wäre er das Einzige, was mich auf den Beinen hielt.

Unser Fahrer für das Wochenende, Marcus Hill, wartete am Straßenrand neben einem schwarzen Geländewagen mit getönten Scheiben. Er war als „Familientransport“ eingeteilt – effizient, unaufdringlich, ein Mann, der seine Arbeit erledigte, ohne sich in die Angelegenheiten anderer einzumischen.

Ich schlüpfte auf den Rücksitz und begann, durch den Zeitplan zu scrollen, den mir meine Mutter um 5:42 Uhr per SMS geschickt hatte.

Haare um 8 Uhr. Fotos um 10 Uhr. Bitte macht es uns nicht unnötig schwer.

Marcus fuhr vom Eingang des Resorts weg, warf mir einen Blick durch den Rückspiegel zu und sprach mit gedämpfter Stimme.

„Gnädige Frau“, sagte er bedächtig, „bitte legen Sie sich auf den Rücksitz und decken Sie sich mit dieser Decke zu. Sie müssen etwas hören.“

Ich blinzelte ihn an. „Wie bitte?“

„Bitte“, fügte er leise hinzu. „Vertrau mir.“

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