Dann kam der Arzt herein – ein Mann mittleren Alters namens Dr. Harris. Ruhig. Präzise. Er untersuchte meine Rippen, meine Handgelenke, den gelblichen Bluterguss an meinem Hals. Er verweilte länger als nötig.

„Diese Verletzungen“, sagte er langsam und blickte Jason direkt an, „passen nicht zu einem einfachen Sturz.“

Es herrschte Stille im Raum.

Jason lachte einmal – scharf, gezwungen. „Was willst du damit sagen?“

Dr. Harris erhob nicht die Stimme. „Ich sage lediglich, dass dieses Muster auf wiederholte Traumatisierung hindeutet.“

Ich drehte meinen Kopf gerade so weit, dass ich Jasons Spiegelbild im Metallschrank erblicken konnte.

Seine Hände zitterten.

Und zum ersten Mal wurde mir klar, dass etwas furchtbar schiefgelaufen war – für ihn.

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