Aber zu präzise. Zu berechnend.

Es war keine Mode.

Es war eine Aussage.

Am anderen Ende des Tisches saß Eleanor Walsh , Adrians Mutter.

Starre Körperhaltung. Kontrollierter Gesichtsausdruck.

Ihre Finger umklammerten eine Designerhandtasche, als wäre sie eine Rüstung.

In dem Moment, als ihr Blick auf mir ruhte, verengten sich ihre Augen vor kalter Erkenntnis.

Alle drei blickten mich mit demselben Blick an, mit dem man eine Rechnung ansieht, die man nur ungern bezahlen möchte.

Warum ich mich weigerte, mich hinzusetzen

Adrian deutete beiläufig auf den leeren Stuhl ihm gegenüber.

Eine Einladung.

Oder ein Befehl.

Ich blieb stehen.

Wenn ich sitzen bliebe, würde sich das wie Zustimmung anfühlen.

Wie Akzeptanz.

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