Ein weiteres Wochenende.

Als wäre Weihnachten nur ein Termin.

Ich stand auf, meine Gelenke schmerzten vom jahrelangen Tragen von mehr als meiner Last.

"Ich verstehe."

„Papa – warte –“

Aber ich war schon auf dem Weg nach draußen, vorbei an gerahmten Familienfotos, auf denen meine Anwesenheit Bild für Bild verblasste, vorbei an Schränken voller Isabellas Mäntel.

An der Tür umfasste meine Hand den kalten Türknauf.

„Richten Sie Isabellas Eltern bitte etwas von mir aus“, sagte ich.

"Was?"

„Feliz Navidad.“

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