Am Morgen, als sie von der Station verlegt wurde, bat sie mich, näher zu kommen. Ihre Hand zitterte, als sie unter ihr Kissen griff und mir etwas in die Handfläche legte – einen alten, abgenutzten Geldschein, zerknittert und verblasst, fast wertlos.

„Behalt es“, flüsterte sie.

Ich versuchte, mich zu weigern, aber sie umfasste meine Finger damit und sah mir in die Augen.

„Versprich mir, dass du das, was ich dir jetzt sagen werde, nicht ignorieren wirst“, sagte sie.

Verwirrt nickte ich.

„Dieses Gesetz hat mir einst das Leben gerettet“, murmelte sie. „Und bald könnte es auch Ihres verändern – aber nur, wenn Sie mutig genug sind, meinem Namen nachzugehen.“

Bevor ich fragen konnte, was sie damit meinte, kam eine Krankenschwester, um sie wegzuschieben, und ich blieb dort stehen und starrte auf den Geldschein, der in meiner Hand zitterte.

Den ganzen Tag hallten ihre Worte in meinem Kopf wider. „Schau dir meinen Namen an.“ Es klang theatralisch, fast unwirklich, doch ihre Gewissheit beunruhigte mich. In jener Nacht, nachdem Daniel eingeschlafen war, suchte ich in den Patientenakten des Krankenhauses. Margaret Hale. Achtundsiebzig Jahre alt. Diagnose: Herzinsuffizienz.

Der Name sagte mir nichts.

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