Mein Vater und meine Stiefmutter tauchten bei mir zu Hause auf und verkündeten forsch: „Dieser Ort – und alles, was darin ist – gehört jetzt uns. Du musst gehen.“

Ich lächelte einfach, ging in mein Zimmer, nahm meine Unterlagen, und als sie diese sahen, änderte sich alles.

An dem Tag, als sie versuchten, mich aus meinem eigenen Haus zu vertreiben, taten sie nicht einmal so, als wäre es ein Missverständnis.

Ich öffnete die Tür und sah sie da stehen, als würden sie ein Grundstück inspizieren. Mein Vater, Richard, hatte diese steife, selbstherrliche Haltung, die er immer annahm, wenn er Autorität ausstrahlen wollte. Meine Stiefmutter, Diane, trug trotz des bewölkten Himmels eine übergroße Sonnenbrille – so eine, die glaubte, Grausamkeit sähe in schicker Kleidung besser aus. Sie drängten sich ungefragt an mir vorbei.

Diane musterte den Raum, als ob sie seinen Wert abschätzte. „Schön“, sagte sie. „Sauberer als erwartet.“

Ich schloss die Tür hinter ihnen. „Warum seid ihr hier?“

Mein Vater drehte sich um und hielt einen Stapel Papiere in der Hand. „Wir wollen es kurz machen. Dieses Haus gehört jetzt uns. Sie sollten Ihre Sachen packen und sich eine andere Wohnung suchen.“

Er sagte es ruhig, als wäre es eine selbstverständliche Tatsache.

Einen Moment lang dachte ich, es sei ein Scherz – oder eine weitere manipulative Taktik, mit der Diane gern Konflikte schürte. Doch dann bemerkte ich die Papiere: ordentlich gedruckt, zusammengeheftet, markiert. Das war nicht spontan. Das war geplant.

„Wovon redest du?“, fragte ich.

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