Etwas Schweres und Dunkles durchfuhr mich. „Hannah, hör mir zu. Bist du in Sicherheit?“
„Ich stehe unter der Verandalampe. Es regnet immer noch.“
„Okay. Bleiben Sie genau da stehen. Bewegen Sie sich nicht. Ich gehe jetzt.“
Ich hatte nicht um Erlaubnis gefragt. Ich suchte meinen Vorgesetzten auf und sagte: „Meine Tochter hat sich ausgesperrt. Es ist ein familiärer Notfall.“ Er wollte widersprechen, aber mein Blick ließ ihn verstummen. Fünf Minuten später saß ich in meinem Auto, die Arbeitskleidung noch feucht vom Desinfektionsmittel, der Regen prasselte heftig über die Windschutzscheibe. Ich war keine Krankenschwester mehr – ich war nur noch eine Mutter, die das Lenkrad umklammerte und zitternd durch den Sturm fuhr.
Als ich in die Einfahrt einbog, brach es bereits dunkel herein. Hannah kauerte auf der Veranda, die Knie angezogen, das Haar klatschnass. Ich rannte zu ihr und nahm sie in meine Arme. Sie fror. „Es tut mir leid“, flüsterte sie, als hätte sie etwas falsch gemacht.
„Du brauchst dich für nichts zu entschuldigen“, sagte ich mit heiserer Stimme.
Dann ging das Licht auf der Veranda an. Die Tür öffnete sich. Meine Mutter stand da, ein Weinglas in der Hand. „Elena“, sagte sie überrascht. „Was machst du denn hier?“
Ich starrte sie an. „Du hast die Schlösser ausgetauscht.“
Sie seufzte. „Wir brauchten Privatsphäre.“
„Sie haben meine Tochter im Regen ausgesperrt.“
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