— Deine Schwester kommt mit ihrem Mann, deshalb wirst du im Dachzimmer übernachten.

Meine Mutter sagte es ohne zu zögern und räumte dabei weiter das Geschirr ein, als ob sie mich um etwas Einfaches bitten würde. Keine Entschuldigung. Kein Zögern. Nur dieser kalte, vertraute Tonfall, den meine Familie immer anschlug, wenn sie Entscheidungen für mich traf.

Ich war gerade erst im Haus meiner Eltern in einem alten Viertel von Zapopan angekommen, mit einem Koffer, einem Rucksack und der Erschöpfung von Monaten. Für sie hatte ich mich in meinem Zimmer eingeschlossen und „Computerkram“ gemacht. Für meinen Vater bedeutete das, dass ich ziellos war. Für meine Mutter, dass ich das wahre Leben nicht verstand. Für meine Schwester Daniela war ich ein abschreckendes Beispiel.

„Schau nicht so, Sofía“, sagte Daniela beiläufig und nahm einen Schluck von ihrem Getränk. „Es ist doch nur eine Nacht.“

Ihr Ehemann Arturo kicherte leise vor sich hin, ein Lachen, das darauf abzielte, sie zu demütigen.

„Dort oben ist es sowieso kühler“, fügte er hinzu.

Cool.

Die Dachterrasse war ein beengter Raum mit einem Metalldach, einem alten Klappbett, staubigen Kisten und einem schwachen Ventilator, der kaum funktionierte. In der Maihitze wirkte sie eher wie ein Ort der Unbehaglichkeit als ein Ort der Erholung.

Mein Vater überflog seine Zeitung.

„Fang bloß kein Drama an, Sofía. Du solltest dankbar sein, dass wir dich überhaupt noch hier wohnen lassen.“

Ein Dach.

Kein Zuhause. Nicht einmal ein Zimmer – nur ein Ort zum Existieren.

Ich nickte. Ich kannte meine Rolle bereits: die Tochter, die keinen Erfolg hatte, die nicht geheiratet hatte, die nichts Beeindruckendes vorzuweisen hatte. Diejenige, die nicht ihrem Erfolgsbild entsprach.

Ich ging in mein altes Zimmer und packte leise meine Sachen. Zum ersten Mal an diesem Tag konnte ich wieder atmen.

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