Äußerlich glichen wir einander zum Verwechseln ähnlich. Gleiche Haare, gleiche Größe, gleiche Stimme, sogar das gleiche Aussehen. Wenn man uns nicht gut kannte, war es unmöglich, uns zu unterscheiden. Deshalb funktionierte der Plan.

Ich kam zu ihr nach Hause, als wäre ich meine Schwester. Ich gab mich ruhig und gelassen, genau wie sie es immer tat. Doch innerlich war alles anders. Ich hatte keine Angst mehr. Der Mann meiner Schwester spürte es fast sofort.

Zuerst starrte er sie einfach länger als sonst an, als wollte er herausfinden, was los war. Dann begann er, nach Details zu suchen. Sie hatte die Tasse falsch hingestellt. Sie hatte falsch geantwortet. Sie hatte den falschen Tonfall angeschlagen.

„Hast du völlig den Mut verloren?“, fragte er scharf.

Ich schwieg und sah ihm in die Augen. Emma pflegte in solchen Momenten den Blick zu senken. Ich nicht.

Das machte ihn wütend. Er fing an zu schreien, lief im Zimmer auf und ab und fuchtelte mit den Armen. Seine Wut wuchs immer weiter, als ob er nicht verstünde, warum. Und dann tat er, was er immer tat.

Er hob die Hand.

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