Im Krankenhaus herrschte Chaos. Jakes Zustand war kritisch und er brauchte Blut.

„Ich bin Blutgruppe 0 positiv“, sagte Michael.

„Ich auch“, fügte ich hinzu.

Der Chirurg runzelte die Stirn. „Er hat Blutgruppe B negativ. Wenn beide Eltern Blutgruppe O haben, ist das genetisch unmöglich.“

Der Flur schien wie erstarrt.

Sarah, Jakes Frau, hatte Blutgruppe B negativ. Sie spendete sofort.

Stunden später hatte sich Jakes Zustand stabilisiert. Auf der Intensivstation wandte sich Michael mit leeren Augen an mich.

„Ist er mein Sohn?“

"Natürlich!"

„Das Blut sagt etwas anderes.“

Jake wachte auf und flüsterte, dass er es schon seit seinem siebzehnten Lebensjahr gewusst hatte. Ein DNA-Test hatte es bestätigt. Aber Michael war in jeder Hinsicht, die zählte, immer noch sein Vater.

„Wer?“, fragte mich Michael.

Die Erinnerung führte mich noch weiter zurück als zu Ethan – zu meinem Junggesellinnenabschied. Ich war betrunken gewesen. Mark Peterson – Michaels bester Freund – hatte mich nach Hause gefahren. Mark, der kurz darauf weggezogen war. Mark, der Blutgruppe B hatte.

„Mark“, flüsterte ich.

Michaels Welt zerbrach vollständig.

„Ich wusste es nicht“, flehte ich. „Ich war betrunken. Ich dachte, ich wäre ohnmächtig geworden.“

„Raus hier!“, sagte er.

Ich verbrachte eine Woche in einem Motel, während Jake sich erholte. Schließlich kamen wir alle wieder unter einem Dach zusammen – doch die Distanz zwischen Michael und mir war unermesslich.

In einer schlaflosen Nacht fand ich ihn auf dem Balkon.

„Ich fliege nächste Woche nach Oregon“, sagte er. „Ich habe dort vor Jahren eine Hütte für unseren Ruhestand gekauft.“

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