„Raus hier!“, schrie Marta erneut und riss mir meine Lieblingsvase vom Tisch. Sie krachte auf den Boden und zersprang.

„Ich sagte, geh!“

Ich stand wie erstarrt in der Küche, die Tasse Kaffee noch in der Hand. Die heiße Flüssigkeit ergoss sich über meine Finger, aber ich bemerkte es kaum. Das Stechen in meiner Brust war viel schlimmer.

„Marta … ist dir überhaupt klar, was du da sagst?“ Meine Stimme zitterte, trotz meiner Bemühungen, ruhig zu bleiben. „Diese Wohnung gehört mir.“

„Für dich?“ Sie brach in schrilles Gelächter aus. „Wenn es meinen Sohn nicht gäbe, würdest du immer noch in irgendeinem feuchten Mietzimmer wohnen! Thomas hat sich alles erarbeitet. Du nicht. Du hast nie etwas beigetragen!“

Ich stellte die Tasse langsam ab. In mir brodelte etwas.

„Thomas?“, sagte ich leise. „Er hat keinen einzigen Cent bezahlt. Meine Eltern haben das Haus vor der Hochzeit gekauft. Ich kann Ihnen die Unterlagen zeigen, wenn Sie möchten.“

Ihr Gesicht rötete sich sofort.

„Du lügst!“, schrie sie. „Thomas hat mir gesagt, er hätte es gekauft! Du bist hier nur zu Gast. Pack deine Sachen, bevor ich die Polizei rufe!“

In diesem Moment wurde mir alles klar. Mein Mann hatte jahrelang gelogen – und ich war die stumme Statistin in seiner Geschichte.

Thomas würde in einer Stunde zu Hause sein. Ich beschloss, nicht weiter zu diskutieren. Ich wollte sie noch ein wenig länger in dem Glauben lassen, dass sie lügt.

Ich ging ins Schlafzimmer, schloss die Tür ab und rief ihn an.

„Hallo“, sagte ich ruhig. „Deine Mutter hat gerade eine Vase zerbrochen und wirft mich raus. Sie sagt, die Wohnung gehöre dir. Möchtest du das erklären?“

Es entstand eine lange, unangenehme Pause.

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