Dann geschah es.

Salome beugte sich langsam zum Ohr ihrer Mutter.

Und er flüsterte etwas.

Niemand sonst hörte ihn.

Weder die Wachen.
Noch die Sozialarbeiterin.
Noch Oberst Méndez, der mit verschränkten Armen durch die halb geöffnete Tür zusah und die Akte noch frisch in Erinnerung hatte.

Nur Ramira.

Und was das Mädchen sagte, war so einfach, so unmöglich, dass die Frau für einen Moment den Atem anhielt.

—Du warst es nicht — flüsterte Salome. —Ich habe gesehen, wer es war.

Ramira verharrte regungslos.

Die Tränen flossen weiter, doch es waren nicht mehr nur Tränen des Schmerzes. Es waren Tränen des puren Schocks. Er umarmte sie etwas fester und zitterte.

„Was hast du gesagt, meine Liebe?“, murmelte sie mit zitternder Stimme.

Salome rührte sich kaum von der Stelle. Ihre großen, seltsam gelassenen Augen ruhten auf ihrer Mutter.

„Ich habe den Mann mit der Schlangenuhr gesehen“, sagte sie mit sehr leiser Stimme. „Er kam in jener Nacht durch die Hintertür herein. Du warst nicht zu Hause, als er vorbeiging.“

Ramiras Herz begann mit neuer Heftigkeit zu schlagen.

Fünf Jahre lang beteuerte sie immer wieder ihre Unschuld, bis ihre Stimme heiser war. Doch niemand wollte ihr zuhören. Niemand wollte wissen, dass sie an jenem Abend nur kurz zum Laden gegangen war und bei ihrer Rückkehr die Tür offen, die Lampe auf dem Boden und Estebans Leiche neben dem Esstisch vorfand. Niemand wollte glauben, dass die Pistole mit seinen Fingerabdrücken eine einfache Erklärung hatte: Es war die alte Pistole, die er im Haus aufbewahrte und die sie instinktiv aufgehoben hatte, als sie ihn blutend sah, ohne zu begreifen, was geschehen war.

Den Rest baute die Staatsanwaltschaft.

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