Der Morgen, an dem meine Zwillinge beigesetzt wurden, brach unter einem von Wolken schwer behangenen Himmel an, als ob die ganze Welt beschlossen hätte, mit mir zu trauern.

Zwei kleine weiße Särge standen vor dem Altar, so unfassbar klein, dass ich ihre Existenz nicht wahrhaben wollte. Mein Name ist Lucía Herrera, und ich konnte es immer noch nicht fassen, dass meine Söhne – Mateo und Daniel – nicht mehr da waren. Erst drei Wochen zuvor hatte ich ihre Bewegungen in mir gespürt. Nun herrschte nur noch eine unerträgliche Leere, wo einst Leben gewesen war.

Menschen umringten mich mit gedämpften Beileidsbekundungen, die bedeutungslos an mir vorbeirauschten. Mein Mann Álvaro stand steif und distanziert neben mir, sein Blick leer. Seit die Babys bei der Geburt gestorben waren, wirkte er wie ausgebrannt, als hätte ihn der Kummer völlig entleert. Ich empfand das Gegenteil – jede Emotion traf mich mit voller Wucht, scharf und unerbittlich.

Dann spürte ich einen warmen Atemzug an meinem Ohr.

Es war Carmen, meine Schwiegermutter. Sie beugte sich näher zu mir, ihre Lippen verzogen sich zu einem verzerrten Lächeln, und flüsterte mit leiser Grausamkeit:

„Gott hat sie zu sich genommen, weil er wusste, was für eine Mutter du warst.“

Etwas in mir zerbrach. Die Tränen, die ich so lange zurückgehalten hatte, brachen hervor, und bevor ich mich versah, entfuhren mir die Worte.

„Bitte… könnten Sie still sein – nur heute?“

weiterlesen auf der nächsten Seite

För fullständiga tillagningssteg, gå till nästa sida eller klicka på Öppna-knappen (>), och glöm inte att DELA med dina Facebook-vänner.