Ethan hätte vor Freude geweint, mir Küsse auf den Bauch gedrückt und sofort angefangen, über Babynamen zu diskutieren. Aber ich? Ich war wie gelähmt vor Angst.

Ich schaffte es kaum, mein eigenes Überleben zu sichern, geschweige denn mich um zwei Neugeborene zu kümmern. Der Arzt erklärte mir, es handele sich um eine Risikoschwangerschaft. Ich brauchte strenge Bettruhe, regelmäßige Überwachung und tägliche Unterstützung. Allein zu bleiben war nicht mehr möglich.

Aber wer blieb noch übrig? Meine Mutter war gestorben, als ich ein Teenager war, und Ethans Eltern waren nach Arizona gezogen. Damit blieb nur noch eine Person übrig – mein Vater.

Das Haus meines Vaters gehörte nicht mehr nur ihm. Er hatte Veronica geheiratet, eine jüngere Frau mit glänzendem blonden Haar, makellos manikürten Nägeln und einer Schönheit, die wie geschaffen für ein Magazincover war. Sie wirkte, als passe sie eher auf elegante Cocktailpartys als in die Küche.

Dennoch hoffte ich, dass es klappen würde. Ich brauchte Hilfe, und mein Vater war meine einzige Option.

Als ich ankam, schloss Papa mich in seine Arme. Seine grauen Augen sahen müde aus, aber voller Wärme.

„Das ist dein Zuhause, Liebling“, sagte er leise und umfasste mein Gesicht, als wäre ich noch ein kleines Mädchen.

Zum ersten Mal seit Wochen spürte ich, wie sich meine Lungen mit Sauerstoff füllten.

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