Veronica hingegen? Ihr Lächeln war gequält und gezwungen – so ein Lächeln, wie man es aufsetzt, wenn Rotwein auf einen weißen Teppich verschüttet wird. Sie murmelte etwas von „Timing“, bevor sie sich entfernte und mir ein flaues Gefühl im Magen hinterließ.
Ich machte mich so klein wie möglich – blieb im Gästezimmer, putzte penibel und bedankte mich für jede Mahlzeit. Doch ich spürte ihren Blick auf mir ruhen. Sie erhob nie die Stimme, aber ihr Blick machte deutlich, dass ich nicht willkommen war.
Papa hingegen genoss meine Anwesenheit sehr. Er saß neben meinem Bett, massierte meine geschwollenen Füße und erinnerte sich an meine Babyzeit. Er überraschte mich mit kleinen Aufmerksamkeiten – einem weichen Kissen, Kräutertees, sogar einem Kuscheltier für die Zwillinge. Eine Zeit lang redete ich mir ein, dass alles gut werden würde.
Dann wurde mein Vater krank.
Es ging erschreckend schnell – ein paar Tage Erschöpfung, und dann war er weg. Einfach so. An einem Tag las er noch neben mir, und am nächsten starrte ich auf seinen leeren Stuhl.
Ich habe nie einen richtigen Abschied bekommen.
Zwei Tage nach der Beerdigung legte Veronica ihre Maske ab. Ich trug noch meinen Schlafanzug und mühte mich ab, ein Stück Toast hinunterzuschlucken, als sie in seidener Nachtwäsche, mit perfekt aufgetragenem rotem Lippenstift und klackernden Absätzen, in die Küche schwebte. Sie setzte sich nicht. Sie fragte nicht, wie es mir ging.
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