Ich rief die Polizei. Meine Stimme zitterte, aber ich brachte die Worte mühsam hervor: „Meine Stiefmutter versucht, mich rauszuschmeißen. Ich bin im 38. Monat schwanger. Bitte, schicken Sie jemanden.“

Sie kamen schnell und hielten Mike auf, bevor er irgendetwas berühren konnte. Aber ich begriff die Wahrheit – ich konnte nicht dort bleiben. Kein Job, keine Ersparnisse, kein Ethan – ich wusste nicht mehr weiter.

Ich packte ungeschickt, meine Hände zitterten so stark, dass mir ständig Kleidung herunterfiel. Das Gästezimmer sah aus, als hätte dort das Chaos geherrscht.

Ich landete in einem Frauenhaus – völlig erschöpft, aufgedunsen, die Tränen unterdrückend. Während ich meinen zerrissenen Koffer über den Boden schleifte, fiel mir etwas heraus – ein dicker Manilaumschlag.

Mir stockte der Atem.

Es war der Umschlag, den mir mein Vater einen Monat zuvor auf der Veranda überreicht hatte, während wir bei einer Tasse Tee den Sonnenuntergang beobachteten.

„Em“, sagte er leise und drückte es mir in die Hände. „Öffne das erst, wenn ich weg bin.“

Ich hatte es verdrängt, zu ängstlich, um darüber nachzudenken, warum. Bis jetzt.

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