Meine Finger zitterten, als ich es aufriss. Darin befanden sich offizielle Dokumente, auf denen mein Name deutlich gedruckt war. Beim Lesen verschwamm mir die Sicht.
Es war die Urkunde. Das Haus gehörte mir rechtmäßig.
Unterschrieben. Notariell beglaubigt. Eingereicht. Unwiderruflich.
Papa hatte alles vorausgesehen. Er wusste, was Veronica versuchen könnte. Selbst nach seinem Tod hatte er mich beschützt.
Ich weinte, lachte und klammerte mich an die Papiere wie an einen Schatz. „Danke, Papa“, flüsterte ich. „Danke, dass du mich nie losgelassen hast.“
Am nächsten Morgen ging ich direkt zurück ins Haus. Veronica saß in einem Seidenpyjama und nippte an importiertem Kaffee. Sie hob eine Augenbraue, als ich die Urkunde auf den Tisch legte.
„Was ist das?“, fragte sie.
Ich sah ihr in die Augen. „Eigentlich gehört es mir. Mein Vater hat es mir vermacht. Rechtlich gesehen dürfen Sie es nicht anfassen.“
Ihr Gesichtsausdruck verzerrte sich. „D-Das ist nicht… das kannst du nicht… das ist nicht fair!“
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